Constantemente guardo silencio y el silencio crece amenazante. Conozco su temple porque vive amarrado y al acecho, pero el silencio es fuerza, es carácter y por el simple hecho de contenerlo te posiciona de frente aplastando con su furia, la insensata presencia del escándalo.
Salta huizapoles
descalzo, sonriendo
recorre los montes,
persiguiendo sueños
porque fuiste el dueño
barrancos y valles,
y arriba del cerro
soplando el cabello
te arreciaba el viento,
entre los ramales
tus ojos tan negros
mirando que invaden
la piedra gigante,
la cueva secreta,
la sombra del árbol,
la luz de una estrella,
llorando en silencio
el que llaman, Pedro
hoy cerró los ojos
y entre huizapoles
se ha marchado al cielo.
RH
Tumbas sin nombre.
Ayer, cuando fui al panteón después de diez o doce años de no hacerlo; vi que tenía sobre la cruz de metal, el nombre de mi amigo mal escrito. Le pusieron un Martínez que no correspondía, por lo que arranqué la madera y me fui.
Alguien quería reclamarme por el abandono _pensé_ Qué estúpida manera de adjudicarte un derecho, sin saber nada de nosotros.
Después, pensando en que dejé a mi amigo allí, entre tanto muerto y sin un nombre, recordé que en la tumba de
mi madre tampoco había uno, ya que el versículo bíblico que escribí sobre su cruz, también se perdió.
No tuve un amigo ni antes, ni después de Fred. No tuve quien me amara como lo hizo porque soy un ser extraño, difícil de inspirar algún afecto.
Esto hizo que viviera apartada de todos, donde la voz de mi ego cada vez se hacía más fuerte.
Pasé etapas difíciles, muy difíciles como las pueda pasar cualquier persona, pero a diferencia de ellas estuve sola, sanando a mi manera cada herida que en ocasiones; debo reconocerlo, se infectaba en resentimiento. Debe ser de allí que surge la palabra ogro, de ese ser solitario que a ninguno importa lo suficiente.
Cuando conocí a Fred fue diferente. De inmediato buscó la forma de integrarme a su vida. Estuve realmente sorprendida y encantada. Llegué a creer que toda mi mala suerte había terminado, pero un día se quejó de dolor de pecho y murió.
Puse sobre su tumba aquel epitafio que tanto le gustaba:
''Si tienes amigos, no tienes problemas''
Para mí, eso hablaba de nosotros y su nombre era irrelevante.
A veces me pregunto del porqué abandoné a los muertos. Creo que mis motivos se hicieron tan pequeños que duré un período largo a punto de desaparecer. Llegué a pesar cuarenta y dos kilos y a ponerme ropa de mi nieta de nueve años. Una apatía completa me embargó y casi muero de hambre, de sed, de soledad. De no ser por mi amigo cuadernos que abría sus hojas blancas para escucharme, ya no estaría aquí.
Toda la vida fue así, pero perder lo que me valoró, que me puso interés... Por poco me mata.
Ayer, cuando encontré escrito el nombre de mi amigo; pensé que pertenecemos al vacío y el silencio es un traductor inigualable. No pueden engañarnos. Ya no queremos que nos encuentren así que cuando veas una tumba sin nombre, no escribas sobre ella.
RH
No soy nadie,
desaparecí en tus ojos
y en los míos
he quedado silente
bajo cenizas y sombras,
que
a diferencia de escombros
puedo tocarte
escuchar el gemido de mi pueblo
en los ecos del pasado
que disuade
con la imagen perfecta de
mi más grande amor.
RH
Colonia buenos aires.
Cuando llegamos a la colonia buenos aires en Tijuana, lo hicimos como lo hacen todos, escoges un terreno, lo rodeas con cualquier cosa que encuentras en los alrededores y te pones a construir una carpa, cuarto de cartón o lo que sea para protegerte. Inventas camas con tarimas y pisos con trozos de tapetes que encontrarás en cualquier parte y aunque esta narrativa te parezca la de un pobre muerto de hambre ¡Bueno! Tener hambre es solo una situación o circunstancia, si no te mata de seguro te fortalece. El caso es que la colonia buenos aires de los años ochenta era terreno virgen, y deja te cuento que a donde fijabas la mirada encontrabas el paraíso. Por eso cuando alguien me habla de dios, inmediatamente mi mente vuelve al pasado, bajando al valle y al cruzar a totalidad te topabas con una barranca llena de árboles y vegetación silvestre. Allí nos instalamos, justo a en esa orilla montamos un pequeño cuarto de cartón, que aunque estuvieras dentro, las estrellas titilaban igual sobre nuestra cabeza. Había un árbol frondoso al lado, era como un sombrero de charro que con su sombra nos apropiaba y hacía sentir familia.
Claro que no éramos los únicos, cuando llegamos ya había mucha gente, todos ellos, al igual que nosotros; llegaron sin más posibilidad que estar vivo, y aunque te parezca poco, en realidad es lo único que necesitas para ser feliz.
Qué extraño que aún existen personas que piensan que las cosas materiales dan la felicidad, cuando lo que en realidad lo que te da la felicidad es el hecho de saber apreciar lo que te rodea; porque aunque no lo creas; existen personas que no lo ven y es allí, justo allí donde se encuentra. En cada instante de nuestra vida.
Después nos fuimos y atrás de mí se iban quedando trozos de mis manos, piernas que recorrieron las calles empobrecidas, sonrisas donadas y mis ojos ¡Cómo lloraron!, es como si supieran que no volveríamos a vernos. Es la vida que se va quedando tirada y cuando quieres recuperarla ya no está.
Dicen que la colonia buenos aires, ahora tiene bulevares y edificios como si la hubiese inflado como a un globo. Que hay multifamiliares en el barranco y lo que antes eran calles de piedra y terracería, hoy tiene espectaculares que anuncian el progreso
¡Oh! ¿Dónde quedaría el árbol que nos cobijaba? ¿Será posible olvidar así a un amigo? ¡Lo siento tanto! ¡Querido amigo! Creo que te rompí el corazón.
El amor es al hombre, como estrella fugaz que nos deslumbra y cuando reaccionamos ya no está. Quieres justificarlo, porque es estrella y no es su virtud, la permanencia, sino el instante, la chispa, la magia de poseer la instantánea.
El amor es al hombre, amigo mío. Abrazo cálido de hoja y rama ¡Instantánea de vida! ¡Cuánta felicidad!
RH
El concurso.
En el Estado hubo un concurso de cuento.
No me entusiasmó, porque no tenía la suficiente capacidad para
participar. Había escrito bastantes
cuentos en una página virtual de escritores y en ese lugar existe un nivel alto
de escolaridad y yo ¡Oh, no! Con
sacrificio había terminado mi secundaria y tenía inconclusa la preparatoria.
Ellos no me aceptaban.
Creo que no sabían que la pasión es al lápiz, como la nota, a la más
bella melodía, porque ellos creen que un
cerebro sin conocimiento es igual a un incendio sin carbón, por lo que mis
textos jamás podrían sobresalir.
Escribir fue algo que aprendí de
niña, porque en la ausencia de padres uno los inventa, y en mis versos ¡Carajo! Mis padres fueron
poesía. Las mentes infantiles resuelven
todo de la mejor manera y es por eso que mis padres, aunque algunos pensaron
que eran imaginarios; habían salido de películas y aventuras que la televisión,
ya que mis padres transforman en luz y belleza la triste oscuridad ¡Soy tan afortunada!
A veces me siento como una hoja que se multiplica infinidad de veces en
el árbol y es que creo palabras que pueden florecer y germinar en el oído de una novia, como la onda de
una gota en el aguaje.
Después, conforme crecía; tuve que empezar a ocultar su presencia, a
guardar los versos y canciones en un lugar secreto de la mente, donde nadie
pudiese confundir a mi familia con locura ¡Los amo tanto! No soportaría que
alguien les lastimara.
Mis padres son como chispas de luz
en mi cabeza, que iluminan como estrellas en la noche. Debe ser por eso
que tengo tantas cosas que contar.
Retomando el tema del concurso, mandé algo que escribí de prisa y que no
consideré de ningún valor literario, la historia de un loco ¡Otro loco! Que al
estar desesperado por la situación económica que vivía se metió a robar a un
banco. El hombre era tan conocido que cuando apareció de forma amenazante, todos dijeron su nombre con sorpresa.
Con este texto gané el concurso en la comicidad de un hombre
desesperado por hambre en un banco,
parecido a un niño que llora de frío, sin padres que lo consuelen.
Deja te cuento que inmediatamente le dije a mis padres y se pusieron tan felices que casi podía
verlos ¡Eran tan reales! Qué bueno que mis padres son poetas, porque así ellos me ven allá donde no existo.
Después de esto y de ser llamado a recibir el premio, colgué el
documento que se me entregó en la pared y en su honor me puse a estudiar en la
Universidad Virtual del Estado de Guanajuato. Me siento muy satisfecha con todo
lo que he aprendido y desarrollado y conforme pasa el tiempo puedo dignificar
con mis logros, aquel reconocimiento que
se me hizo, porque aunque en ese papel solo viene mi nombre, con los ojos de mi
alma puedo leer los nombres de mis padres,
quienes me han impulsado a ser mejor
humano.
RH
Dignidad.
Cuando te adentras en la lectura de Uldaricio,
de a poco o mucho vas conectando con lo que sucede en el mundo, ya que la
lectura es tan real como las muertes en la guerra, por los diversos países donde algunos colonizan. Después te dicen que los derechos humanos del hombre,
los derechos individuales para ser precisos son su dignidad y ves esos cuerpos
tendidos, mutilados en la televisión. Entiendes que aquellas almas si tuvieron
algún derecho igualmente perecieron sin nada. Figueroa (2012).
Esa costumbre de robar para mantener el estilo
de vida. De llevarte de otro continente o quizás de tan cerca como el vecino,
todo aquello que te vitaliza. Es tan fácil mientras estás armado ir por allí
amenazante tomando esto o aquello del
patio ajeno. Sin importar que a tu paso vayan quedando desnudos pueblos y
naciones.
Luego vienen los discursos y más de cien naciones votando por el bien de
todos, cuando no pueden ponerse de acuerdo a cuál dios hay que imponer como verdadero. En esa
reunión de trajes y corbatas, sin que ninguno lo note estoy contando
calcetines, hileras de prendas íntimas que manotean raterillos de tendedero, voy a mi barrio y
encuentro a un chiquillo desplumando a
la gallina que llegó quien sabe de dónde para el desayuno y es cuando a mi toda
esta palabrería me suena hueca.
Se están poniendo de acuerdo para entender de
alguna forma cómo es eso del bien común sobre el bien personal, porque mientras
unos luchas por la libertad y derechos individuales, existen naciones con
culturas milenarias que luchan por el bien de todos, aún cuando se pierdan
algunas vidas. Y es que unos pocos no pueden tener prioridad. Para ellos
importa el pueblo y un pueblo es mucho más que la dignidad de alguien.
Las naciones occidentales se frustran con el peso de una región que no cede. Luego se oyen las voces que
hacen referencia al Islam y las naciones
árabes, África y bueno... complicado ponerse de acuerdo cuando se ha vivido en
guerra estos últimos 200 años, todo parece seguir igual porque todavía existen
países africanos que pagan tributo.
Se imponen sanciones, algunos países hacen
caso omiso al llamado de terceros por
infringir alguna norma. Una nueva región queda a oscuras y sin agua, cae una bomba de racimo en una escuela e
imágenes del pasado resurgen de la mente de aquellos que vivieron viejas
tragedias. Me pregunto ¿De qué sirven
estas organizaciones implementadas después de la segunda guerra mundial? ¿Qué
pasó con los conceptos de paz y libertad? La guerra está aquí, donde nosotros y
no parece que a alguno le importe en absoluto la dignidad de un solo hombre,
pues como decía mi vecino, esto se trata de joder.
RH
Figueroa Pla. (2012). El sistema
internacional de los derechos humanos. [Ril Editores]. Santiago de Chile. https://elibro-net.ezproxy.uveg.edu.mx:2048/es/ereader/bibliotecauveg/68272
Debo de ir con esa otra persona que fui para reír como reimos juntos. Traer a la memoria los cocos y el río en Villa hermosa, sin olvidar lagartos y la vegetación que enmarcaba su belleza.
Debo ir al cuarto de hotel y mirar nuevamente esas grandes alas de madera que manoteaban moscos gigantes, porque todo paraíso tiene sus monstruos. Entonces no lo sabía.
Pero también una ventana por donde escapar. Aún la recuerdo con doble ala y gancho metálico en el centro. Podías ir a la calle principal y darte cuenta que el horizonte era una cerrada, ya que el agua hacía curva en el globo y por allí es imposible tirarse cuesta abajo ¡Haz de volver al mismo sitio! Junto a ti por supuesto.
Es tu vida quiero que sepas, la que no tuviste oportunidad de contar. A veces las ventanas se cierran con ganchos demasiado pesados para volverlas a abrir. La vida que dejamos en Tabasco y en tantos otros sitios. Cuando fuimos otros y esto que somos no nos hacía daño.
RH
Amé mucho y muchas veces. Fui de esos que amar le fue tan fácil como dejar tirado. Igual me amaron y dejaron, no importa, en realidad no importa dejar trozos de ilusiones en uno u otro lado, o que te dejen. Porque si te cortas en pedazos, multitud de trozos pequeños luego ya no duele cada vez que te rompes. Igual no duele nadie y vamos todos así, manoseados e Indiferentes.
RH
Igualmente Salvajes.
No olvides América no seas ingrata, que alguna vez los blancos mataron a los negros para saquear un continente virgen. No olvides que llegaron y ahora se dicen americanos sin ser piel roja o color tierra como nuestros espíritus. No olvides que construyen palacios sobre cadáveres y que su único dios es el dinero. Vayas donde vayas no cuentes a ellos la riqueza que guardas en el sótano. Tú collar de esmeralda y mucho menos que el agua sabe a petróleo, porque han de volver con ejército a matar a toda tu familia y decir que la casa donde naciste es de ellos. Que no te engañen con el nombre de civilizados, siguen siendo igualmente salvajes y tienen la sangre fría.
RH |
Así como se escriben cartas a un amigo, familia o amor... Estos son mis libros. Cartas a la vida que hicieron amar las letras desde niña y que me dan la satisfacción de compartir con ustedes. Nadie nunca fue del todo bueno o todo malo, por lo que aquí encontrarás un poco de humano y un poco de divino, pero solo un poco.
RHCastro.
El aprendiz.
Sobre la tumba (14 febrero)Qué increíble querer, querer por siempre,
como amigo si acaso, ahora lo pienso,
como novio o amante, como poema al viento
que
azota en carcajadas tan extrañas.
Qué increíble es amar como te quiero,
con lo malo y lo bueno de nosotros,
llorar porque estoy sola, soñar porque volvemos,
y luego tú te vas...
Querer, querer por siempre
y a la muerte vencer
con tu recuerdo
Abrir la jaula
para sentir que
escapo,
¡Qué ya no duele más
el estar preso!
Romper la página treinta y uno
¡Soltar el cuerpo!
Borrar lo que lloré,
¡Lo que escribió de mí!
Ir a donde van
todos los muertos.
RH
Poesía romántica de mi padre:
Mujer de cincuenta y nueve años con residencia en San Felipe, Baja California, con carreras técnicas y una licenciatura en derecho, hablo un poco de inglés, pero me gusta más el francés. Quisiera decir que soy lo que quise ser, aunque soy todo eso que todavía desconozco así que dejo que mi biografía la escriban los lectores:
San Felipe NewsLetter
Vol. 12, No.1, November 1996 (liberties taken to shange a few names.)By JOYSE WISSLER. Mid October. Today Lety has motorcycle parts on her kitchen floor. She fixes motor bikes now. Her house in Los Arcos does not yet have electricity. Lety is a single mother, a poet, an accountant. She built her own house. She came to San Felipe with a suitcass and her two children, by accident she says. She decided San Felipe would be her home since she could get land on time payments.
She almost always flashes her bright smile even when life is not going too well. Her children are good students and will be well studed, God willing.
San Felipe.B.C.
*Mi querida amiga. *
* Primeramente felicitarte por tu trabajo de la rosa negra. Al visitar tu página y encontrarme con tus trabajos me da la impresión de que alguien acaricia tu alma y cosquillea tu corazón. Te siento flotando en nuevos aires, más puros, aires de emoción, aires de alegría. Te lo mereces. Una historia. En 1942 Ángel Martínez adquirió la Bodega La Complaciente en la calle de Empedrado en Centro Habana, años más tarde se convertiría en lo que hoy conocemos como La Bodeguita del Medio, lugar en donde por décadas se dieron cita los que hoy conocemos como maestros del arte, pintores, escultores, músicos, poetas y escritores desfilaron por la barra y las mesas de aquél pequeño lugar convirtiéndolo en un lugar de talento artístico y bohemio por excelencia en Cuba. Además de todos los artistas, Ángel Martínez mantuvo su círculo cercano de amigos con los que sin falta jugaba Dominó todos los jueves. Uno de sus más cercanos amigos tuvo que realizar un viaje a España para arreglar asuntos familiares, a manera de broma pidió que nadie se sentara en su silla y que no se la cambiaran, primero por ser su silla de buena suerte y segundo, por ser la más cómoda para él. La tragedia lo interceptaría y el amigo de Ángel Martínez jamás pudo regresar a Cuba.
En su honor y como gesto de amistad pura la silla de su amigo fue separada del resto, levantada y colgada en la pared para que nadie jamás la utilizara, dejando claramente ver el vacío que había dejado un amigo en la vida de Ángel Martínez.
Mi querida amiga, tu silla sigue aquí. No te pierdas.
Un buen amigo.
La Habana Cuba.
2014
Primer lugar compartido en cuento por el Estado de Baja California
Morena Arte y cultura 2014.
Autor en los cuentos.net:
Pocas veces y por no decir que nunca, me tomo tiempo para ofrecer un reconocimiento a un trabajo. Este, como excepción, bien forjado, labrado con matices muy personales y sobresalientes merece que me remita hasta aquí dando las gracias en nombre del arte, de la lectura que vale la pena y a Titulo personal, por la gran sorpresa de encontrarme ante eso hermoso que evidencias en cada texto.
Imperfecta como las manos torpes sobre el piano. Aprender a aceptar tus limitaciones. A que las acepten.
Aletargados, calmos, como si de un paso a otro
el peligro acechara. Se convulsiona;
pero no sabe que todo el universo está en caos.
Paz en la discrepancia, la torpeza sutil que provoca
el error interpretamos el absurdo
de una vida autentica. La muerte de un poema.
Gracias
Amiga de caballos y palomas,
mujer que ha defendido al inocente,
guerrera que en las letras consecuente
te muestras con tus puntos y tus comas.
Deseosa de igualdad siempre te asomas
y exhibes tu verdad que se presiente
en cada verso intenso y diferente
que escapa de tu pluma sin axiomas.
Auténtica al decir tus opiniones,
no temes aclarar todas las dudas
y evitas con vehemencia algún prejuicio.
Hoy quiero derramar mis emociones,
volcando en el papel, si tú me ayudas,
mis letras que agradecen tu servicio.
Teresa Godiva. Argentina.
Los poetas no necesitan manos para ser poetas. Y tú eres poeta.
Elisatab.
España 2015.
Cuando muere una niñaSe van con ella los años de la infancia
el juego en el columpio
andar sobre la barda
los viajes a la luna en un cohete de cobijas
Se mueren esas horas que fuimos tan felices
porque cuando eres chico
con una gran familia
si pierdes a una niña
habría que buscarla, en la luna, las sábanas,
las patas de la cama,
o el cohete de la infancia, no llores... ¡Voy por ti!
Sobre la tumba (14 de febrero)
Qué increíble querer, querer por siempre,
como amigo si acaso, ahora lo pienso,
como novio o amante, como poema al viento
que
azota en carcajadas tan extrañas.
Qué increíble es amar como te quiero,
con lo malo y lo bueno de nosotros,
llorar porque estoy sola, soñar porque volvemos,
y luego tú te vas...
Querer, querer por siempre
y a la muerte vencer
con tu recuerdo
RH
De mis queridos maestros:
''raramente había tenido un alumno con características como las tuyas, donde se demuestra excelente escritura, reflexiones avanzadas''
E.M.
Palabras de mi hijo:
''Medio mundo orgulloso de una mujer albañil, que he de sentir yo por mi madre que además de haber sido albañil también fue mecánico pintora policía cocinera electricista contadora técnica en computación y muchas otras más una de esas escritora de lo mejor. Soy muy afortunado.''
Bueno mira, podría agregar que nací en Guaymas, Sonora hace ya bastante tiempo. Que fui una criatura con padres ausentes por lo que la abuela extranjera me crió en un país que no entendía (yo tampoco). Fui a la escuela hasta donde a ella le permitieron los tres frascos de dulces y panes que hizo para mantenernos y un día murió, dejándonos.
Como ves no tengo mucho que agregar, si acaso y lo más importante es que: ¡Soy Leticia!. Es lo mejor que me pasó en la vida.
Anoche, una amiga decía, reclamaba que fui quien se perdió aquella tarde. Y es verdad. Caminé calles enteras buscando retorno, pero todo me alejaba de casa, el parque, el edificio azul y las canchas de fútbol. Entre tanta vereda mi familia y amigos empezaron a pertenecer a otra historia y la nueva, la que empezaba a escribirse era vacío, abandono, soledad y miedo en este callejón sin opciones.
Ella vino en mi sueño, dijo que fui yo la responsable de caer donde estaba y que de aquí no se sale, ¡Claro! ¡Ella no sabe! ¡Sí se sale! Y se elige morir como se vive.
¡Gracias !
RHCastro.
Entonces escribo
porque tengo ganas
porque estoy muy pobre de letras, palabras
poesía y me rindo
ante dios, la noche
todo el universo
ante las estrellas
que nos tiran piedras.
Y a veces despierto con dedos de palo
con aves marías y espíritu santo
¿Qué pasa? Pregunto
con la nariz larga los ojos hundidos
sin charca y sin agua
¿Qué locura es esta?
Relaja las teclas que tensan las cuerdas
y calla.
RH
Cositas extra: https://www.youtube.com/channel/UCOCdFUfv8ql85mTW_k_raiA
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Imperfecta como las manos torpes sobre el piano. Aprender a aceptar tus limitaciones. A que las acepten.
